ECO DI MORTE
C’era un parco di bianche margherite,
dove bimbi giocavano; i vicini
i cani portavano a passeggiare.
Sono rimaste zolle. Calcinacci.
Brandelli sopra petali sfioriti.
Il parco è cinto: morti, detriti.
Soffia gelida tramontana. Bombe
echeggiano nei costati trafitti.
Si ode un rumore di morte: la guerra.
Parliamone...